「老臣不敢说。」浜尾笑了笑，「政治家说的话，通常都是真的，只是，不会是全部。」
裕仁点了点头。
那天夜里，他没有开灯。月光从窗缝里斜斜地照进来，落在书桌上那本摊开的笔记本上。他的指尖在纸面上轻轻掠过，脑子里反覆回放着原敬说的每一句话：制度要改，总督不必专任武官；平等，愿意给一部分；兵力只能止血。
作为明羽的那一半，在这一刻有一种近乎讽刺的感觉。「与内地一样」，这四个字，在台南老家的老人嘴里，他听过另一种说法。那是一个岛，被人用同一个词，管了五十年。这个词听起来温和，里面却藏着一整套把一个人慢慢变成另一个人的办法。
可是，作为裕仁的那一半，也看见了另一个真实：这个六十三岁的老人，是这个国家里，少数愿意把「改」这个字，说出口的人。
他不知道，这两种真实，该如何放在同一个天平上。
他只知道，那份文件，在原敬的桌上，还没有签字。他也记得，那一天，大概在四月初。
窗外，沈丁花的香气依旧一阵一阵地飘进来。他把笔记本阖上，双手交叠在膝上，静静地坐着，像是在等一个还没有到来的时刻。
距离四月四日，还有六天。
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